{"id":23279,"date":"2023-02-01T21:34:01","date_gmt":"2023-02-01T21:34:01","guid":{"rendered":"https:\/\/escribocreativo.com\/blog\/?p=23279"},"modified":"2023-12-07T01:52:44","modified_gmt":"2023-12-07T01:52:44","slug":"no-se-puede-escribir-mas-que-robando","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/escribocreativo.com\/blog\/2023\/02\/01\/no-se-puede-escribir-mas-que-robando\/","title":{"rendered":"No se puede escribir m\u00e1s que robando"},"content":{"rendered":"\n<blockquote>\n<p>No se puede hacer el amor m\u00e1s que volando.<\/p>\n<p>Oliverio Girondo<\/p>\n<\/blockquote>\n<p>Y claro. Si &#8220;rob\u00f3&#8221; Bob Dylan con su primer \u00e1lbum de versiones, y ya sin tapujos, Picasso dec\u00eda que hab\u00eda que robar, y David Bowie lo mismo, habr\u00e1 que ponerse a ello.<\/p>\n<p>Lo digo como si nunca me hubiera fijado en <em>Bodas en Tipasa<\/em>, de Camus. En general, cualquier autor c\u00e9lebre soy incapaz de pensar que puedo escribir como \u00e9l, pero los relatos de Benedetti, o de Buzzatti, por ejemplo, me parece un reto asequible, aunque mi prosa pudiera ser peor t\u00e9cnicamente.<\/p>\n<p>Pero <em>Bodas en Tipasa<\/em> de Camus es otro nivel. Ah\u00ed pueden llegar cuatro en la historia de la literatura contempor\u00e1nea. Este fragmento est\u00e1 sacado de ELPDLP, una web m\u00edtica de esas que parece que acudes toda la vida:<\/p>\n<blockquote>\n<p><span style=\"font-size: small;\"><span style=\"font-family: Georgia;\"><span style=\"font-size: x-large;\"><span style=\"font-size: large;\">En los misterios de Eleusis, bastaba contemplar. Aqu\u00ed mismo, s\u00e9 que nunca me aproximar\u00e9 suficientemente al mundo. Necesito estar<\/span><\/span><\/span><\/span> desnudo<span style=\"font-size: small;\"><span style=\"font-family: Georgia;\"><span style=\"font-size: x-large;\"><span style=\"font-size: large;\"> y hundirme luego en el mar, perfumado todav\u00eda por las esencias de la tierra, lavarlas en \u00e9l y atar sobre mi piel el abrazo por el cual suspiran, labio a labio, desde hace tiempo, la tierra y el mar. Inmerso en el agua, sobrevienen el escalofr\u00edo, la subienda de una liga fr\u00eda y opaca; la zambullida, luego, con el zumbido de los o\u00eddos, la nariz manante y la boca amarga \u2013nadar: sacar del mar los brazos barnizados de agua para que se doren al sol y sumirlos de nuevo en una torsi\u00f3n de todos los m\u00fasculos; el curso del agua sobre mi cuerpo, esa tumultuosa posesi\u00f3n de la onda por mis piernas\u2013 y la ausencia de horizonte. En la playa, es la ca\u00edda sobre la arena, abandonado al mundo, de vuelta a mi peso de carne y huesos, embrutecido de sol, teniendo, de vez en cuando, una mirada para mis brazos en donde las charcas de piel seca descubren, al deslizarse el agua, el vello rubio y el polvillo de sal. <\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p>Si eres capaz de escribir as\u00ed, enhorabuena: como dicen los chavales j\u00f3venes, <em>eres un m\u00e1quina<\/em>, en el error conceptual de que una m\u00e1quina es infalible y de un talento de nivel dios griego. Vamos, que te envidio con todas las letras.<\/p>\n<p>C\u00f3mo se puede escribir as\u00ed, impunemente. Hay que robar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>No se puede hacer el amor m\u00e1s que volando. Oliverio Girondo Y claro. 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