Desayuno. Feminismo.

¡Oh! ¿Ya estás aquí? ¡Buenos días! Es súper temprano -bueno, yo estoy desde las 7 de la mañana- y es un fantástico domingo.

Hoy no me apetece repetir cereales, así que tengo el café recién hecho y unas tostadas… ¿retostadas? Pero están tan ricas,  con la mantequilla derritiéndose… ese sabor inconfundible a quemado… Ñam ñam… Y el aroma adictivo del café recién hecho… mmm…

¿Cómo te has levantado hoy? Esta noche he soñado con el feminismo. ¡Sí! Ha sido horrible. Es de esas sensaciones que te despiertas y aún no sabes si sigues en el sueño o qué. Me dije: ¿sigo soñando? Y claro, si me puedo preguntar si sigo soñando ¡es que ya no estoy soñando!

Mmm… Question: técnicamente, ¿podría preguntarme en un sueño si sigo soñando? Puede. El caso es que en mi sueño aparecían dos clásicos: Thelma y Louise (venga, di conmigo: ¿feminismo y Thelma y Louise? ¡Qué raro!) y Las chicas Gilmore. Más cantidad de feminismo por metro cuadrado no se me ocurre, la verdad.

El feminismo es un movimiento muy interesante. Podría decirse que es uno de los cinco grandes movimientos (o diez) de la historia. Y en el sueño comencé a meditar si Las Palmas era una ciudad dominada por los hombres.

¡Toma ya!

Una cosa llevó a la otra, y acabé por preguntarme -ya saben que en los sueños suceden cosas incomprensibles y al que lo vive le parece lo más normal del mundo- si veía muchas mujeres por la calle. Me contesté que sí, pero entonces se apareció Susan Sarandon vestida igual que su personaje, armada con una Magnum del calibre 63 (su edad), y me dijo que si yo era gilipollas o qué. Y luego dijo:

-Eres gilipollas, no hay más que verte.

Susan Sarandon, a esa distancia y cabreada, da mucho miedo. Pero mucho.  Quise preguntarle qué tal le iba con Tim Robbins, pero enseguida me soltó que no era el número de mujeres sino los cargos que ocupaban. Estuvo a punto de soltarme un balazo en el melón. Me contuve para no decirle que la que me gustaba era Geena Davies y no ella. Y no supe qué decir por un buen rato.

El tiempo en los sueños es relativo: imposible de medir y ajeno al tiempo con que los humanos medimos las estaciones o cuánto tarda en enfriarse un café -como el mío, por ejemplo-. Poco después -en términos de sueño- de irse Susan me tocan la espalda y allí estaba, como una planta. Rory Gilmore. Le pregunté:

-¿Dónde está tu madre?

-Está justo donde tú no quieres que esté.

Vaya, un dato novedoso. Así que, de alguna forma, mis apariciones pueden leer mi subconsciente y Rory conoce que deseo acostarme con su madre.  Comenzó a hablarme con ese ritmo chispeante de la serie, ya saben,  intercalando mucha información sobre música, actores, políticos, famosos en general, con ese aire de “somos tan inteligentes que sólo nosotras captamos nuestro código”.

Como estoy entrenado me fue fácil seguirle las referencias -Tom Cruise es mal actor, Lindsey Lohan en realidad es bisexual, han vuelto los Bee Gees, no se llevan los vaqueros de campana, de nuevo Tom Cruise es pésimo actor-, pero lo que es el contenido de su discurso no lo capté.

-¿Vas a quedarte toda la noche por aquí? -me preguntó Rory.

-Pues no sabría decirte. Me despierta cualquier cosa.

-Yo no estaría tan seguro -me dijo Rory convencida, y se desvaneció.

En fin, no recuerdo mucho más. Quedan muchas interrogantes por resolver pero los sueños tienen estos inconvenientes: son ilógicos y nada estructurados.

¡Vaya! En este buen rato me he acabado las tostadas y casi no me queda café.  ¡Puagh! Está frío. A ver si hace un buen día y me voy a alguna parte, no sé, la playa, cojo la bici o algo así. ¿Sexo? Estaría de puta madre (¿te refieres sin pagar, no?). ¿Y tú, qué haces hoy? Cuéntame.

Nota para esta noche: recordar no ver capítulos repetidos de Mujeres desesperadas antes de dormir.

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